ю, что думать. Жаль, что я многим про это разболтал. Знаю только, что мне как-то не хватает тех, о ком я рассказывал. Например, Стрэдлейтера или даже этого Экли. Иногда кажется, что этого подлеца Мориса и то не хватает. Странная штука. И вы лучше тоже никому ничего не рассказывайте. А то расскажете про всех - и вам без них станет скучно. Джером Сэлинджер. Выше стропила, плотники Повесть Лет двадцать тому назад, когда в громадной нашей семье вспыхнула эпидемия свинки, мою младшую сестренку Фрэнни вместе с колясочкой перенесли однажды вечером в комнату, где я жил со страшим братом Симором и где предположительно микробы не водились. Мне было пятнадцать, Симору - семнадцать. Часа в два ночи я проснулся от плача нашей новой жилицы. Минуту я лежал, прислушиваясь к крику, но соблюдая полный нейтралитет, а потом услыхал - вернее, почувствовал, что рядом на кровати зашевелился Симор. В то время на ночном столике между нашими кроватями лежал электрический фонарик - на всякий пожарный случай, хотя, насколько мне помнится, никаких таких случаев не бывало. Симор щелкнул фонариком и встал. - Мама сказала - бутылочка на плите, - объяснил я ему. - А я только недавно ее кормил, - сказал Симор, - она сыта. В темноте он подошел к стеллажу с книгами и медленно стал шарить лучом фонарика по полкам. Я сел. - Что ты там делаешь? - спросил я. - Подумал, может, почитать ей что-нибудь, - сказал Симор и снял с полки книгу. - Слушай, балда, ей же всего десять месяцев! - сказал я. - Знаю, - сказал Симор, - но уши-то у них есть. Они все слышат
